Cristo, cráneo, criatura

Foto:

Liggia García

La autora de la presente es Liggia García. Ya antes publicamos en esta sección una imagen suya. Puede que la recuerden: foto propiamente de un cráneo: cráneo de caballo: caballo Macbetch: puesto en una pila: con toda su inminencia calcárea y muertil.

Una cosa bella.

Siempre pueden talonear la dicha imagen, con el respectivo texto acompañante, en el blog de Fotosíntesis (fotosintetizador.blogspot.com).

           

Cien y doscientas lobregueces. Liggia es una apasionada del arte, y mejor el oscuro. Obsesión sorda y lúcida por lo esquelético y cementerial. Atracción de otra parte por lo sagrado y hierofántico (colecta iconos, archiva objetos un tanto misteriosos). En Liggia García ambas dimensiones se juntan e infestan: el resultado es santamente extraño, como un cadáver incorrupto.  

Aquí tienen algo de eso: un Cristo con rostro ensombrado, pelo despeletrado, beato corazoncito a la vista, acompañado de una calavera pues, y de un pájaro difunto (afecto de LG por lo animalesco).

La artista combinó  a Jesucristo y Švankmajer: es decir a Dios y a uno de esos artistas de países ex comunistas de Europa del Este tan dados a generar foscos, retorcidos fotógrafos así como cineastas. El resultado es lo que ella llamara “el señor de los símbolos”.

        

Quizá la auténtica libertad de religión no sea otra cosa que la capacidad de reconvertir–resignificar lo divino por medio de conexiones y asociaciones desprevenidas. En efecto, religar es asociar, es dar asociaciones, y hemos de entender lo numinoso como un estado de fluidez o circulación simbólica, que ofrece lugar a toda suerte de aleaciones vírgenes y cultos mutantes, contra la iniquidad de la devoción estanca. No hay nada más hermoso que el derecho a crear nuestros propios altares, enjoyados con nuestras propias revelaciones, nuestros propios cristales metafóricos, pues.

Y eso solo será por medio de la poesía. Octavio Paz acertó, en El arco y la lira, cuando dijo que poesía y religión brotan de una misma fuente. También acertó cuando escribió que la empresa de la poesía moderna es crear un nuevo “sagrado”, frente al que nos ofrecen las iglesias actuales.

        

Siguiendo una intuición parecida, Liggia García inventa aquí su propia doctrina religiosa, una doctrina que está abierta a evoluciones, nos explica, y donde la búsqueda se centra en la consolidación de ideas estéticas. El “señor de los símbolos” no es otra cosa que una “inoportuna epifanía”. Calavera y pájaro difunto se constituyen como "regalo del espíritu".

(Fotosíntesis publicada el 14 de noviembre de 2014 en Contrapoder.)

Macbeth, el caballo

Foto:

Liggia García

1.

Es una foto de Macbeth, el caballo, que al parecer está muerto. Es una foto de Macbeth, el caballo, desenredado de carne, puro hueso. Es una foto de Macbeth, el caballo, con sus dientes ecuestres en fila, la cuenca orbitaria muy vacía, viéndonos alegre. Es una foto de Macbeth, el caballo, o más bien de su calavera, en una pila, típica pila de esas en donde se lava la ropa, y allí lavaron acaso el cráneo contundente de Macbeth, el caballo.

Le llevaba yo muchas ganas a esta foto, desde que Liggia García, su autora, me la mostró. Quizá por sus muchos matices de blanco y de negro. Por el encuadre natural que da la pila a la sesera de la bestia. Nos gustó que haya algo tan cotidiano como una pila –una pila pigmentada, texturada, cancerada– recibiendo la cabeza exagerada de un caballo. Y el hueso que asoma, abajo.

Por ser necrofan, por ser fan de lo difunto, como ya quedó establecido en una Fotosíntesis reciente (buscar “Zanate muerto”), es que he publicado hoy esta imagen de Liggia García, a quien también por lo visto le gusta el arte oscurito. Y si le puso Macbeth a Macbeth, el caballo, por algo habrá sido.

Son –lo inferimos– los pies de la misma Liggia García los que se ven en la pila, mojados y desnudos. Inferimos que Liggia García se subió a la pila, para tomar la foto.          

Que nos explique la misma Liggia García qué está pasando aquí.

2.

Y Liggia García explica:

Que el día que vio a Macbeth, el caballo, la primera vez fue el día en que desahuciaron a su tío, que estaba enfermo de cáncer.

Que Macbeth, el caballo, murió en el campo de tiro de la zona militar de Jutiapa, hace unos meses.

Que lo vio ser comido por los buitres.

Que presenció su proceso de descomposición desde la ventana del bus que la lleva todos los días a la capital.            

Que el cuatro de octubre del pasado año –fecha en que el tío cumplió un mes de fallecido– se hizo pasar por una estudiante de veterinaria y solicitó a la comandancia del palacio militar que le donaran el esqueleto de Macbeth, el caballo.

Que lo recogió de una charca.

Que en el proceso hubo vigilancia militar y entre los estruendos de los disparos anduvo descalza dentro de la laguneta, recolectado los huesos del animal.

Que un teniente la sacó en sus hombros del lugar, mientras un soldado la ayudó a cargar el costal con huesos, y caminaron descalzos por la orilla de la carretera hasta llegar al palacio militar.

Que ella se acostumbró a la muerte luego de perder a cuatro miembros de su hogar, a razón de uno por año, por el citado cáncer.

Que para ella, para Liggia García,  Macbeth, el caballo, es entonces un enviado, un símbolo, una promesa sobre algo que no puede odiar, un proceso que aprendió a respetar e incluso considera hermoso, por más ominoso que parezca.

Que es una estudiante de artes visuales en la USAC, y la fotografía se ha convertido en una forma de documentar y revelar todos aquellos sucesos extraños que le suceden en la vida, en su entorno y en sus delirios oníricos.


(Fotosíntesis publicada el 3 de enero de 2014.)